“Movies That Made Me Gay”: memorias de Larry Duplechan que hablan de su homosexualidad

En su nuevo libro de memorias Movies That Made Me Gay (Películas que me hicieron gay), el célebre novelista estadounidense Larry Duplechan revela las películas y estrellas de Hollywood que le ayudaron a forjarse como hombre negro y gay que creció en la década de 1960.

Descrito como "ingenioso", "divertido" y "sabio", Movies That Made Me Gay es una visita guiada por la vida de Duplechan, que incluye sobrevivir a la catastrófica crisis del sida de los años 80 y ver su novela de 1986 Blackbird convertida en película por Patrik-Ian Polk en 2014, protagonizada por la ganadora del Oscar Mo'Nique.

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En este extracto exclusivo de sus nuevas memorias, el icono negro y queer Larry Duplechan celebra el poder del cine en la formación de la identidad queer.

Por supuesto, no quiero decir que ninguna película me convirtiera en un hombre al que le gustan los hombres (le gustan bastante, de hecho): Estoy seguro de que mi homosexualidad se originó en el útero.

Tuve un sueño homoerótico con el cantante Rick Nelson (de Las aventuras de Ozzie y Harriet, una comedia que veía de niña) antes incluso de empezar el colegio: Ricky cantaba "Hello Mary Lou (Goodbye Heart)" en un plató de televisión, totalmente desnudo, con la guitarra escondiendo las cosas buenas y las nalgas desnudas ondulando al ritmo de la música (sí, la cámara de mi sueño se movía para mostrar el trasero de Ricky).

Mi primer enamoramiento serio de un chico (que yo recuerde) se remonta a quinto curso (o sea, 9 o 10 años) y un lobato pelirrojo llamado David Waterson (y dondequiera que esté, que viva y esté bien).

Así que creo que puedo afirmar sin temor a equivocarme que siempre he sido gay. Y era un mariquita, como me recordaban mis compañeros de colegio y mis vecinos cada vez que podían: delgado, de voz aguda y, debido a que me salté medio curso al principio de mi carrera escolar, perpetuamente más pequeño que mis compañeros de clase.

No podía practicar ningún deporte y no me interesaban en absoluto. Para ser un niño negro que crecía en las décadas de 1960 y 1970 en el sur de California y sus alrededores, yo era un niño muy raro. Pero las películas -especialmente las películas "clásicas" de los años 30 a los 60, emitidas por televisión (emisoras locales y cadenas afiliadas; tardes, noches y en The Late Show) durante toda mi infancia y adolescencia, vistas, re-vistas y amadas por mí desde que tengo memoria- las películas dieron a mi rareza juvenil un cierto... estilo.

Adopté la forma de hablar y los modales de mis estrellas favoritas, casi siempre mujeres: El acento británico de Julie Andrews, el rebuzno yanqui de Kate Hepburn, el Brooklynese de Barbra Streisand. Sujetaba un bolígrafo como si fuera Bette Davis empuñando un cigarrillo. Supongo que, de todos modos, si eres un niño raro, lo mejor es ir a lo grande o volver a casa.

Cuando llegué al instituto, ya había conseguido lo que esperaba que fuera un fiel reflejo de ese peculiar acento del inglés americano que hablaban muchos de los actores principales de las películas clásicas que me encantaban. No hablaba como mis padres (ambos nacidos en la Luisiana rural de la Gran Depresión) ni como nadie que no estuviera contratado por la Paramount en 1942. Salpicaba mis conversaciones con anacronismos como "¡Hola, toots!" y "Me atrevería a decir".

A los catorce años más o menos (cuando empecé el instituto), entre otros chicos artísticos del coro, la banda y el teatro, no sólo había encontrado una subcomunidad en la que adoptar de repente un acento cockney para una frase o dos no era gran cosa, y la capacidad de recitar diálogos de El león en invierno le daba a uno cierto caché, sino que también había descubierto que ciertas palabras que me habían lanzado a la cabeza desde la escuela primaria significaban realmente algo; algo que sentía, algo que parecía que era.

Así que cuando digo que, por ejemplo, Stage Door (RKO, 1937) me hizo gay, en realidad me refiero a que las frases de Eve Arden como "Predigo un asesinato a hachazos antes de que acabe la noche" me mostraron un estilo de humor que podía emular, y de hecho lo hice.

Si, por ejemplo, un niño tardaba mucho en comprender un concepto, una vez que lo comprendía, yo podía citar secamente "And then came the dawn" de Ann Miller, convulsionando a los dos niños que tenía a cada lado, que podrían ser reprendidos por el profesor por reírse, pero nadie más me habría oído decir nada.

Lo que se convirtió en mi oficio: era gracioso. No el payaso de la clase: Ingenioso de la clase. Otros chicos podían ser más guapos que yo, algunos más inteligentes, y casi todos los chicos eran más atléticos; pero yo -casi únicamente entre mi cohorte- era ingenioso. Y cuando, en noveno curso, una profesora de francés me acusó de ser un "pseudo-sofisticado", no me sentí insultado (aunque ella claramente había querido insultarme). Sabía que era un pseudosofisticado.

Un chico gay virginal de 14 años en el armario; pero tenía un arsenal de réplicas ingeniosas para todas las ocasiones, y relativamente pocos mortales se daban cuenta de que las había tomado de gente como Myrna Loy, Joan Blondell y Glenda Farrell.

Mi nuevo libro trata de algunas de las películas que me dieron esos chistes, que me enseñaron lo que significaba "poner una canción", que me hicieron creer erróneamente que una gran canción constituía una actuación en un club nocturno, que me dieron una definición práctica del verdadero talento con la que sigo viviendo mi vida y, en resumen, que me hicieron gay.